dissabte, 2 de juliol de 2022

Dios lo ve


 

¿Por qué cuidar aquello en lo que nadie va a fijarse? Una entretela bien meditada, un código programado con pulcritud, un bajorrelieve escondido. Por aquello que dijo Luytens: Dios lo ve.

Con la edad uno pule su relación con lo inútil. No solo entiende su importancia, sino su papel redentor. Ante el horroroso afán de lo rentable elijo caminar del bracete con lo que no tiene valor. Ese rato mirando por la ventana, ordenando los discos, limpiando con cariño la bicicleta o haciendo el muerto en el mar; ese rato que no se puede pesar ni medir favorece un estado mental en el que el mundo simplemente nos acepta siendo, sin tener que demostrar nada.

Aquellos versos de Erri de Luca:

Considero un valor ahorrar agua, reparar unos zapatos, / callar a tiempo, acudir a un grito, pedir permiso antes de sentarse, / saber dónde está el norte dentro de una habitación, / saber el nombre del viento que está secando la ropa.


Agua y jabón, Marta D. Riezu.

dissabte, 28 de maig de 2022

Prischepa

Me dirijo a Leshniuv, donde se ha instalado el estado mayor de la división. Mi compañero de viaje, como de costumbre, es Prischepa, un joven del Jubán: bellaco incansable, comunista intachable, futuro trapero, sifilítico despreocupado y tardo embustero. Viste largo y estrecho caftán de paño fino y un bashlyk de plumón que le cae sobre la espalda. Estuvo hablando de sí mismo todo el camino. Y no he podido olvidar su historia:

Hace como un año, Prischepa huyó de los blancos. En represalia, estos tomaron como rehenes a sus padres y los asesinaron en la división de contraespionaje. Los vecinos se apropiaron de ss posesiones. Cuando echaron a los blancos del Kublán, Prischepa regresó a su stanitsa natal.

Era por la mañana, al amanecer, y el sueño de los campesinos se imponía a un agrio y bochornoso calor. Prischepa consiguió una carreta oficial y se recorrió la stanitsa recogiendo sus gramófonos, los barriles para el kvas y las toallas bordadas por su madre. Salió a la calle con un abrigo negro y un puñal curvo en la cintura; la carreta avanzaba tras él. Prischepa fue de la casa de un vecino a la de otro mientras el rastro de sangre de sus suelas se extendía a su paso tras él. En las jatas donde el cosaco encontró objetos de su madre o el chibuquí del padre, dejó viejas rajadas, perros colgados de un pozo e iconos embadurnados en estiércol. Los habitantes de la stanitsa seguían taciturnos la ruta en tanto avivaban sus pipas. Los cosacos jóvenes se dispersaron por la estepa y se dedicaron a llevar la cuenta. Esta crecía: la stanitsa callaba. Al finalizar, Prischepa volvió a la desolada casa paterna. Colocó el desbaratado mobiliario según la disposición que recordaba de su infancia e hizo que le trajeran vodka. Tras encerrarse en la jata, estuvo bebiendo durante dos jornadas, cantando, llorando y destrozando las mesas a sablazos.

La tercera noche, la stanitsa vio humo sobre la isba de Prischepa. Chamuscado y andrajoso, con paso inseguro, sacó a la vaca del establo, le metió la pistola en la boca y disparó. La tierra humeaba bajo sus pies, el anillo azul de una llama asomó a través de la chimenea y se desvaneció, en la cuadra comenzaba a gemir un novillo abandonado. El incendio refulgía como un domingo. Prischepa desató al caballó, subió de un salto a la silla, arrojó al fuego un mechón de sus cabellos y desapareció.


Isaak Bábel, Ejército de caballería (Cuentos completos).

dimarts, 3 de maig de 2022

Aprender a volar

Cómo me molestan estas paredes grises del hospital. Qué débil me encuentro todavía. Me tapo de la luz cubriéndome la cabeza porque me molesta ver. Y yo me alargo, me alargo hacia aquello. He intentado verlo. He empezado a mirar más arriba.

Pero llega mi madre. Ayer colgó un icono en la sala. Susurra algo en un rincón, se pone de rodillas. Todos callan: el profesor, los médicos, las enfermeras. Se creen que yo no sospecho nada. Que no sé que pronto moriré. Ellos no saben que por la noche aprendo a volar.

¿Quién ha dicho que es fácil volar?

En otro tiempo escribía versos. Me había enamorado de una chica. Era en la quinta clase [8 años de edad]. En la séptima descubrí que la muerte existe. Mi poeta preferido es García Lorca. Lo le he leído todo de él: "La oscura raíz del grito". Por la noche, los versos suenan de otro modo. De un modo distinto.

He empezado a aprender a volar. No me gusta este juego, pero ¿qué le voy a hacer?

Mi mejor amigo se llamaba Andréi. Le han hecho dos operaciones y lo han mandado a casa. Al medio año le esperaba una tercera operación. El chico se colgó con su cinturón. En la clase vacía, cuando todos se fueron corriendo a hacer gimnasia. Los médicos le habían prohibido correr y saltar. Y él se consideraba el mejor futbolista de la escuela. Hasta... Hasta la operación.

Aquí tengo muchos amigos. Yulia, Katia, Vadim, Oxana, Oleg... Ahora Andréi.

Nos moriremos y nos convertiremos en ciencia decía Andréi.

Nos moriremos y se olvidarán de nosotros así pensaba Katia.

Cuando me muera, no me enterréis en el cementerio; me dan miedo los cementerios, allí solo hay muertos y cuervos. Mejor me enterráis en el campo nos pedía Oxana.

Nos moriremos lloraba Yulia.

Para mí el cielo está ahora vivo, cuando lo miro. Ellos están allí.


Svetlana Alexiévich, Voces de Chernóbil.

dissabte, 23 d’abril de 2022

La libertad


 

Por enormes que sean los rascacielos y potentes los cañones, por ilimitado que sea el poder del Estado e imponentes los imperios, todo eso no es más que humo y niebla que desaparecerá. Lo que permanece, se desarrolla y vive es sólo una verdadera fuerza, que consiste en una sola cosa: la libertad. Vivir significa ser un hombre libre. No todo lo real es racional. Todo lo que es inhumano es absurdo e inútil.

No matter how enormous the skyscrapers, no matter how powerful the cannon, no matter how unlimited the might of the state, no matter how vast its empire, all this was only smoke and mist which would disappear. There remained alive and growing one genuine force alone, consisting of one element only, freedom. To live meant to be a free human being. Not everything real was rational. But everything inhuman was sensless and worthless.


Todo fluye, Vasili Grossman.

 

dimecres, 12 de gener de 2022

The Big Rip


 

The first things to go are the largest, most tenuously bound. Giant clusters of galaxies, in which groups of hundreds or thousands of galaxies flow lazily around each other in long intertwined paths, begin to find that those paths are growing longer. The wide spaces traversed by the galaxies over millions or billions of years widen even more, causing the galaxies at the fringes to slowly drift away into the growing cosmic voids. Soon, even the densest galaxy clusters find themselves inexorably dissipated, their component galaxies no longer feeling any central pull.

From a vantage point within our own galaxy, the loss of the clusters should be the first ominous sign that the Big Rip is in progress. But the speed of light delays this clue until we are already feeling the effects much closer to home. As our local cluster, Virgo, begins to dissipate, its previously languid motion away from the Milky Way begins to pick up speed. This effect is subtle, though. The next one is not.

We already have astronomical all-sky surveys that are capable of measuring the positions and motions of billions of stars within our own galaxy. As the Big Rip approaches, we start to notice that the stars on the edges of the galaxy are not coming around in their expected orbits, but instead drifting away like guests at a party at the end of the evening. Soon after, our night sky begins to darken, as the great Milky Way swath across the sky fades. The galaxy is evaporating.

From this point, the destruction picks up its pace. We begin to find that the orbits of the planets are not what they should be, but are instead slowly spiraling outward. Just months before the end, after we’ve lost the outer planets to the great and growing blackness, the Earth drifts away from the Sun, and the Moon from the Earth. We too enter the darkness, alone.

The calm of this new solitude doesn’t last.

divendres, 7 de gener de 2022

Los mejores libros del Iceberg 2021


 

 Golden Iceberg: Spillover, David Quammen.

Silver Iceberg: Exhalation, Ted Chiang.

Bronze Iceberg: The journalist and the murderer, Janet Malcolm.
+.+.+

4. The Stranger in the woods, Michael Finkel.

5. En el valle del paraíso, Jacek Hugo-Bader.
 
 
[con una mención especial para Yo Mentira, de Silvia Hidalgo]

dilluns, 3 de gener de 2022

The 2021 Best Iceberg movies


 
 
Golden Iceberg: Tangerine, directed by Sean Baker.
 
Silver Iceberg: The killing of two lovers, directed by Robert Machoian.

Bronze Iceberg:  Dogman, directed by Matteo Garrone.

+-+-+ 

 
4. Orfeo negro, directed by Marcel Camus.

5. The Florida Project, directed by Sean Baker.